¿Para qué sirve la poesía? ¿Sirve para algo el teatro, la pintura, la música? ¿Sirve de algo y para algo el arte?
Vivimos en la época del fin de la historia según algunos, del fin del arte mismo-proclamado por Danto- a las puertas de salir de la negra noche postmoderna, parafraseando una muy manida idea de la política actual, nos preguntamos ¿con qué nos vamos a encontrar después de este extenso período donde se perdieron los referentes, desapareció cualquier jerarquía, murió la belleza?.
Ahora que parece que estamos superando la época donde el arte dejó de ser estético para convertirse en...lo que con esfuerzo llamamos "arte contemporáneo". Convencido como estoy igual, al igual que muchos, que la Posmodernidad al fin es historia, me pregunto "¿y ahora?" ¿qué nos va a quedar después de que todo ha sido desmontado en estos pasados cuarenta años, piedra por piedra, en un esfuerzo distópico general?
El panorama que se avizora no es muy halagador. Nos hallamos, de frente y abruptamente, con una sociedad ultramediatizada.
Una sociedad en la cual se ha vuelto público lo privado, por arte de las redes sociales y en el cual se ha privatizado lo público entregado casi en su totalidad al mercado y su hija loca la publicidad. Vivimos un momento de hipercomunicabilidad, donde la velocidad y la abundancia de información priman, a tal punto y de manera tan obscena- en el sentido que usa Baudrillard- que todo se vuelve inapresible, inasible. Las masas anónimas, sifuiendo al mismo pensador francés, de espaldas a la realidad ya no están interesadas, ni acceden al intercambio simbólico fundamental para la existencia de la cultura, fundamental para la existencia del arte.
Y por otro lado, las peores previsiones de la ciencia ficción que ven a la humanidad como una especie de ciborg, de seres atados a sistemas mecánicos, tecnológicos y virtuales, se están cumpliendo tajantemente. Seguramente no somos especímenes visualmente similares a la estética de Mad Max o vivimos la Matriz de los hermanos Wachowsky. Pero nos hemos vuelto individuos vitalmente dependientes de la tecnología; no concebimos ya la cotidianidad fuera del smarthpone, la tablet o la laptop, y nuestra realidad es ahora la que está en las redes sociales, la blogosfera y las finanzas virtuales: somos avatares de un perfil, ya no seres reales, sustentados en bites del Facebook, Twitter o Instagram, en un monumental efecto de superficie veloz donde cualquier conocimiento real se ha vuelto imposible.
Entonces, en este momento posthistórico, vuelvo a las preguntas: ¿tiene sentido la poesía ahora? ¿nos ofrece algo el arte en este momento? ¿sirve ahora crear?
La respuesta a todas estas preguntas, para mí es un rotundo sí.
Y ante esta realidad que aparece Irene, con su desafiante paso quijotesco, armada con adarga de sus palabras ycabalgando el rocinante espléndido de su sensibilidad desbordada.
Su magnifico poemario: ENTRE LOBOS Y CRONOPIOS nos muestra con delirante lucidez por qué ahora es importante el arte.
Un libro preciosamente cuidado en su edición, de diagramación impecable, nos translada a un recorrido donde el silencio y el disfrute se instalan como compañeros necesarios.
Irene, esta maravillosa mujer a quien conozco y admiro desde que era una niña, viaja por los cuerpos y por lo que los cuerpos generan: deseo, angustia, placer, carne...Pero cuerpos de verdad, amados de verdad, en situaciones de verdad, no en la nebulosa insomne de la virtualidad. Vuelve, como bien señala Petronio Cáceres en una de las instrucciones, sobre los arquetipos permanentemente revisitados de los cuentos de hadas y de su alter ego los cronopios. Pero no para ahondar en la conocida historia sino para alterarla, para revertirla, para pervertirla incluso.
Pero no solo por eso es importante la poesía de Irene, la tuya en particular.  También es importante porque apela permanenetemente a los sentidos, a la sensorialidad y a la sensualidad total que ahora parece resumida a una contemporaneidad solo visual. Textos maduros y a la vez sobrios, complejos pero no barrocos, nos permite un viaje del que no podemos abstraernos todos aquellos que alguna vez hemos amado, hemos andiado un roce, un aroma, una caricia.
Sin embargo, aun más.  Sin quererlo, sin que hables de ello, escribir poesía querida Irene es ahora más que nunca un acto político. No porque en tus textos hables de ese pantano engañoso que ahora está en cualquier boca prostituido, sino porque salir de la lógica del mundo es un acto en verdad revolucionario.
Y es por eso entonces, al fin,  que es importante ahora la poesía y el arte. El arte ante todo, ahora, debe ofrecernos una pausa. Un instante de silencio, un momento para pensar, para la introspección. La poesía no se escribe en el tráfago absurdo de la red social. Es imposible leer poesía de la buena, como la tuya querida amiga, en la locura de la virtualidad. No es posible hacer arte, dentro de la superficie omnímoda de los medios y las visualidades omnipresentes. Para la poesía, para el verdadero arte-y parece que tú lo has entendido muy bien- son necesarias las paradas, detenerse a atrapar los cronopios que flotan en el aire, parar para recordar los cuerpos de los lobos que nos han dejado dulces arañazos y obligarnos otra vez a pensar en el ser humano, la única realidad a la que aún podemos acudir, cuando nos detenemos.
Para eso sirve el arte, la poesía, querida Irne, para detenernos, como nos han detenido tus palabras en este libro, para ofrecernos ese espacio, ese tiempo de pausa donde aflora tímidamente lo esencial que nos desconecta de tanto fantasma ciborg presente en nuestros bolsillos, paredes y tiempos.
Así que, gracias Irene por escribir. Y por escribir tan bien, tan bello. Tan profundo, tan sensual y vívido.  Tan humanamente Irene.
Mi hija e Irene tienen la misma edad. Estudiaron juntas un tiempo en el mismo colegio de Quito. Mi hija Ma. Elisa también escribe poesía, así de preciosa como la tuya. Ambas, tú y mi hija, son  descendientes de artistas de teatro, en tu caso además tus dos padres han entregado su vida en las tablas. ¿Será casualidad? No...Estoy seguro que no. Prefiero siempre pensar que ustedes querida Irene, son la simiente de una nueva especie de seres humanos, más profundos, más bellos, nuevos y puros, que restituirán en este mundo loco, desorbitado y mecanizado, la belleza, la esperanza, la verdad que solo afloran cuando el verdadero arte aparece.
Por todo esto entonces, gracias Irene por escribir. Por venir ahora, a esta, tu otra tierra, a regalarnos tus maravillas- no importa si alguien se resiente porque le contradigas a Neruda- estoy seguro que de tus palabras se enamorarán.  Y gracias por darnos la pausa que necesitamos en medio de tanta  velocidad superficial. Estoy seguro que Cuenca aquilatara tu esfuerzo y tu talento. ¡Que viva la poesía!
Gracias

Diego Carrasco E.

 

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En esta conclusión, coinciden junto con Matías en un balneario europeo, muchos de los personajes de las dos novelas anteriores, ya envejecidos, pero con las mismas mañas, en sus aventuras y desaventuras...

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'Soy Felipito' las aventuras y desventuras de un gato enamoradizo, actor, autor y con pretensiones de alcaldegato.

"Mi papá me quiere mucho y ya me está dando consejos de como lidiar con los editores, que casi todos son unos bandidos, me dice, casi tanto como los políticos".

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Lázara Ávila Fernández

Condenados, una corta novela que nos despierta sentimientos, un texto que quizás rememora el pasado amoroso de muchos

La novela es la rara combinación de una pasión no acabada y un presente sellado..., condenados en tiempo y espacio"

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La isla violeta

Isamar Cabeza García

Amores perdidos, odios incrustados, maltrato soterrado, abnegación absoluta  son los monstruos a los que nuestras mujeres deben enfrentarse en mayor o menor medida hasta que un día encuentran el cabo de la enrevesada madeja que conforman sus historias y comienzan a desliarla hasta conseguir el poder real sobre sus propias vidas.

LA ISLA VIOLETA

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Timelike

Angel de Aluart

 No solo se trata de escribir, más o menos bien, una historia de fantasía, también se trata de estudiar el origen de la ciencia y no escribir ficción hasta que la ciencia ha dicho que "hasta aquí he llegado".  Esta es una novela que narra la construcción de una MD o máquina del tiempo...Viajar al pasado o al futuro a través del tiempo será posible, ¿cuándo?

TIMELIKE

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La mujer del sombrero rojo

Blanca Irene Arbeláez

Me despiertan las primicias de una pesadilla, una  sacudida del avión.  Levanto la pequeña persiana de la ventanilla y aprecio las gotas que chocan violentas contra el  cristal.   

Entramos en un gran techo de  nubarrones muy espesos y comienzan las continuas subidas y bajadas, descendemos muchos metros al entrar en los pozos de aire. A mí me gusta ver llover pero sólo cuando la lluvia acaricia y resbala sin fuerza por los cristales y la vegetación, no como ahora en mitad de una tempestad a quince mil pies. 

Debe ser esta la tormenta “Talina” que anunciaban en la televisión, justamente sobre las costas de la zona que estamos sobrevolando.

LA MUJER DEL SOMBRERO ROJO

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Tiempo de sal

Lola Fernández

Ganadora del concurso literario Editnovel 2016.

Lo único que deseaba Judith era una vida nueva en Europa, salía de Ecuador llena de sueños, pero lo que iba a encontrar a su llegada al aeropuerto de Barcelona se alejaba mucho de sus proyectos, porque una organización mafiosa la esperaba para secuestrarla y obligarla a prostituirse.

TIEMPOS DE SAL

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Aromas de café

Ôscar Martínez Molina

En "aromas de café", cada historia va tejiéndose a partir de un amor, una desilusión, un recuerdo. La añoranza por el pueblo y sobre todo por esos tiempos pasados marcados por una presencia familiar, por un sabor perdido

AROMAS DE CAFE

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Un paseo por mis fantasías

             Laura C

Los relatos de este libro se caracerizan por su originalidad y fuerza siempre con un toque muy distintivo e impactante que logra identificar su elegante y sorpresivo estilo.

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