Victoria Llabata
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Biografía en pocas palabras
Escribo, pero sobre todo, leo.

Manos

         La observas y tal vez deberías admitir que con algo de miedo. O, al menos, con el convencimiento de que este instante lo recordarás en el futuro como un regalo que pudiste disfrutar. Desde hace un rato parece que la medicación ha ido haciendo efecto y por fin la sientes más tranquila. Es inútil ese esfuerzo por engañarte y ocultar el dolor. Se frota las manos sin disimulo pero ninguna decís nada. Seguís fingiendo que son las manos aunque ambas sepáis que es el corazón el que está fallando.

          Se ha quedado dormida y la respiración parece pausada. Le pones una manta por encima y miras cómo el pecho sube y baja de forma rítmica y el gesto parece relajarse. Hace unas horas podías notar la tensión en su mandíbula y en sus manos y te dolía ese dolor silencioso suyo. Lo percibías en la manera de frotarlas, estirarlas y volver a cerrarlas a cada poco mientras se esforzaba por hablar y sonreír con una mal simulada normalidad y, aunque no ha logrado engañarte, tú has aparentado no darte cuenta.

         Tú misma finges para no preocuparle. Hablas como si todo te fuese bien. Como si tu vida fuese un mar en calma. No quieres decirle que en realidad se parece más a un tsunami y que estas horas que pasas a su lado son tu refugio. Que tu corazón también falla aunque funcione bien. Que son cosas que pasan. Que es mejor que no sepa.

         Llueve. Miras cómo cae la lluvia al otro lado de los cristales. Lo hace con la misma calma con la que ella ha cerrado por un rato los ojos, incapaces de retener por más tiempo el cansancio. Es una lluvia tranquila y la imaginas descendiendo desde alguna nube agotada de sostenerla durante demasiado tiempo.

        Te quedas mirando por la ventana un rato más y luego vuelves a su respiración y a sus manos. Esas manos que sabes cuánto odia a veces, cada vez más retorcidas, como viejos sarmientos. Las tiene extendidas sobre el regazo y querrías acercarte a besarle cada dedo y cada nudo si no temieses despertarla.

          Apoyas la cabeza en el brazo del sofá. Sientes que, poco a poco. cede la tensión de tu espalda, resbalando como esas gotas en el cristal. Miras tus manos y la sientes vacías de cuanto quisiste sujetar. Una manicura perfecta en unas manos tan inútiles son casi una paradoja. Sabes que no se pueden comparar con las suyas y que, si lo hicieras, las tuyas saldrían perdiendo.

         A veces, cuando no le responden, ella las llama inútiles, torpes o "pequeñas traidoras" pero es injusta; antes de que se deformasen fueron fuertes, amorosas y trabajadoras como pocas. Siendo más joven ya las escondía con cierto pudor y le habría gustado tenerlas más bonitas incluso entonces, pero unas manos que han trabajado tanto tienen una belleza propia. Tal vez distinta. Y puedes entender que quien no las conozca bien, no aprecie su belleza, pero aún así, no debería esconderlas. Debería sentirse orgullosa. ¿De que puedes sentirte orgullosa tú?

          Conoces bien esa mueca en su cara cuando quiere hacer algo y le duelen o le falta fuerza. No logra engañarte, pero cuando oculta el dolor tú juegas a fingir no darte cuenta. Un juego absurdo que no acabas de entender, pero es su juego y son sus reglas.

         Esta mañana, después de desayunar, se ha puesto a hacer crochet. A pesar de todo, aún las hace trabajar constantemente y te sorprende la habilidad que conservan a pesar de su aspecto; la precisión del gesto repetitivo a cada vuelta del hilo.

          Quieres dormir un poco. Descansar para volver a su juego cuando despierte. Seguir sonriendo y fingiendo cuando te diga que tus manos sí que son bonitas y que se te ve muy feliz. Que eso, tu felicidad, es lo que importa. Y tú, si pudieses, le dirías que esas manos a las que increpa siguen siendo las que te han dado las mejores caricias. Y eso sí sería verdad.

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