Hay noches en enero que se parecen a un poema.





 'La fatiga
no está en los ojos que miran,
está en todo lo que ven'.
      Ángel González. 'Vista  cansada' —

Hay noches en enero que se parecen a un poema. Y en una de esas noches me trajeron al mundo. La causante de todo fue mi madre,  no sin el consabido aporte de mi padre que también forma parte de un poema. 

Fue  así que me parió mi madre,
llegando tarde a casa cargado de suspiros,
como una estampa tierna jadeando un  poema
y un gesto en mi hocico semejante a un olvido.

Fue por ambos que pude recorrer las calles y los mapas, todos los puntos cardinales y todos los espejos donde buscarme por dentro, pero jamás se originó el milagro de poder encontrarme del todo. Los otros que me forman y yo somos múltiples líneas paralelas que nunca se podrán encontrar.

Fue  así que me parió mi madre,
vomitando una lágrima en un verso de Whitman,
con los párpados quietos y las pestañas puestas
abriendo las ventanas camino al infinito.

Tal vez, si alguna vez pudiéramos sincronizar nuestros silencios,  romperíamos juntos las distancias y sin más discusiones hallaríamos a Dios en una leve brisa, en el piar de un pájaro o en el abrazo de un amigo.

Fue  así que me parió mi madre,
mirando a los abismos despojado y ausente,
como una tierra efímera cayéndose en el vértigo
y un dedo que a la luna le canta sus misterios.

Si acaso nuestras almas no pudieran hallarse y conocerse, perviviendo en un cuerpo varios entes que comparten espacios, abriría mis alas en los ojos más puros de la sombra sellándome la boca con un destello cínico y cruzaría los perfiles de tantas lunas blancas dormidas en mis brazos. Y ese fuego que nace de mis dedos crecería girando en la elipse que orienta mi destino.

Fue  así que me parió mi madre,
perdiéndome simétrico colgado a mis sandalias
mientras busco en las calles a un Cristo sin espinas
y un grito de la Joplin cantándole a la Parra.

Aún con la fatiga de lo que ven mis ojos, las ascuas siguen calentándome los pies y sigo en pos de madrugadas donde posar los sueños que todavía me quedan.

Fue  así que me parió mi madre,
pleno de todo y nada, clavado siempre al cero,
y a este latir intenso que busca al cisne negro
del lado más oscuro que aún me habita el pecho.
Fue  así que me parió mi madre.


Los otros que me forman. Poemas para mi cumpleaños.


 

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