Aquellos días

Desde el interior de los años

que el tiempo arrolló, transcurriendo,

desde el interior del ser

adonde las cosas huyen

y esperan, como fieras agazapadas,

el momento del salto,

que se abra la ventana de brumas

donde la luz y la sombra forcejean,

desde lo incierto, entonces,

desde la realidad parecida al sueño,

o, mejor, desde los días

que tal vez no fueron,

desde aquello que fue y no existió,

aleteando con su voluntad enferma...

Es otoño otra vez, es cierto,

se escucha por doquier

el rumor de la muerte caer de las ramas,

tocar a la puerta de los hospicios,

olfatear en las salas de urgencia

de los hospitales,

aproximarse a los sueños enfermos,

desdibujarse en la niebla su leve silueta.

Y sin embargo no es eso.

No es que las hojas, no es

que el cielo espolvoree su ceniza,

no es que adentro un violín

suene su sonido gris, su música mortuoria.

Es que nadie entiende?

Es que estoy solo

enredado en las hebras de un idioma muerto?

Es que aquellos días

que fueron y no fueron

van a la deriva entre la bruma y los sueños?

Desde dónde, entonces,

como si hubieran sido,

como si fueran efectivamente

recordados, con forma y movimiento,

con su inequívoco color desdibujado?

Tal vez no viví realmente entonces,

tal vez aquellos días me pertenecieron

sólo indirectamente, gastados,

como adentro del traje de un difunto

en el que habité las horas insuficientemente.

Ahora las cosas que fueron

quieren recordarme, llegan a mí,

abren su ocurrida existencia ante mis ojos,

me enseñan sus raídos contornos

que quiero reconocer (o no quiero),

y mi afán desfallece

tactando infructuosamente las figuras.

Es otoño, es cierto, las hojas

se me pegan a la piel y gritan,

me caen al sueño donde naufragamos,

jalan de mí como si fuera una de ellas.

Y sin embargo no es eso:

a la deriva en el tiempo

días llenos de fantasmales figuras,

días con sonidos huyendo, huyendo,

días donde dejé de ser, donde mi vida

cruzó ciega o durmió, llena de espanto.

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Esta recopilación dividida en tres partes, nace de la necesidad de expresar sensaciones marcadas a fuego en mi alma.
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Como no puede ser de otro modo si se trata de Roberto Madrigal, una parte del título de este libro tiene su origen en el cine y, específicamente, en Rebel Without a Cause (1955) de Nicholas Ray.   La otra se explica a partir de una intención modesta: no pretende que sus juicios sean tomados como los emitidos por un profesional sino más bien por un aficionado, aunque lleva más de 40 años en el ramo editorial y literario

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Ismael Lorenzo

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El silencio de los 12

Ismael Lorenzo

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