Fotografía, Oscar Mtz. Molina, diciembre 2018

Si no son los pájaros
cubiertos de ceniza,
si no son los gemidos

Que golpean las ventanas de la boda…

Poeta en Nueva York (1910) 
Federico García Lorca

Nueva York

Cuál habrá sido tu mirada, Federico
Cuál el camino que te trajo de Madrid a Nueva York, cuál la locura de tus sueños, cuál la ansiedad por regresar a morir.

Camino por amplias avenidas, ruidosas, pestilentes, suicidas, pletóricas de gente. 
El ulular permanente de sirenas ¡Bomberos, ambulancias, policías! 
Insanos aparadores con decenas, centenas, millares de luciérnagas.

Callejones que vomitan hombres y mujeres. 
Enormes rascacielos que impiden ver el cielo. 
Hay un viento frío y hay lluvia, también fría, y hay soledad a pesar de la gente, y hay angustia en los ojos de enfrente, y hay hastío en los gestos y hay dolor en los rostros.

Insensatez y locura Times Square y sus luces de intenso color, movimiento continuo, el mundo gira vuelto de cabeza, uno, dos, veinte, mil gritos desaforados ¡cerrar los ojos! Cerrar los ojos, volar tiempo atrás. - Si no son los pájaros
cubiertos de ceniza,
si no son los gemidos que golpean las ventanas de la boda…

Si no son los pájaros, Poeta, si no son los pájaros, Nueva York es la locura, y es la soledad, y es la muerte. 
Duerme tranquilo poeta, duerme tan sólo un breve instante. 
¡Duerme! Nueva York nunca ha sido tumba.

©2018 by Oscar Mtz. Molina 

Y que la tarde

Y que la tarde nos tome de la mano y nos lleve por calles de Manhattan, y nos cale la fría y húmeda ventisca. 
Y que la música resuene en los oídos al caer el telón con el último suspiro de Violeta, dulce dama en la traviata. 
Y que camines junto a mí, justo aquí a mi lado, después de levantar las copas, celebrando.

-Libiamo, libiamo ne'lieti calici-

Veintiocho años de complicidades, ¡Rodar y andar, saltar escollos, caminar en silencio, subir y bajar cuestas, dejar volar los sueños, volar con ellos como si el mundo fuera sólo nuestro.

Oscar Mtz. Molina 

Duerme luna

¡Duerme luna, duerme¡ la noche en Nueva York luce velada. 
¡Duerme luna, duerme¡ lluvia y viento, el frío caminar entorpece mi paso.

Qué sutileza de risas
Qué calma abraza mi espíritu 
Qué galopante palpito, entre sístole y diástole, corazón gitano.

¡Duerme luna, duerme¡
La noche está llorando.

 

©2018 by Oscar Mtz. Molina 

 

NY Subway

Arlequines de colorida vestimenta que, a tu paso, en figuras de gris papel conviertes. Llorosos lamentos de dolor y pena, andrajosos sincasa, mendigos, drogatas, bohemios, trasnochados, mujeres de pálida sonrisa y cuerpos de cera.

Ruedas de metal chocando, chirridos de brutal angustia. Olores ácidos, aire subterráneo que, de tanto en tanto, aleja del alma toda pena. 
Un hombre solitario, negro, toca al fondo su guitarra eléctrica, tenor de voz ansiosa y triste corpulencia.

El Subway en la quinta, o en el Soho, o en el Bronx, vomita escoria, recicla, recicla, recicla. 
Mi mujer se asusta un poco, mientras yo, ensayo una sonrisa y agacho la cabeza.

 
©2018 by Oscar Mtz. Molina

 

Una historia en NY

Las historias de Nueva York se cuentan solas. Se deshojan en el otoño, se mecen en el eterno vaivén de las frescas aguas del Hudson, y en el rítmico ir y venir de las palabras. 
Las historias se entrelazan cual telarañas, se ovillan, se sostienen, se sospechan. 
La gente en Nueva york no duerme nunca, no calla, no para, no bosteza, aun cuando el resto del mundo, se tire de los cabellos y se ponga de cabeza.

¡La gente en Nueva York no duerme nunca, nunca, nunca!

En el Soho y en Times Square y en Broadway la gente brilla por sí sola.

Paso a paso tu sonrisa, tu mirada, tus labios, la cadencia en tu andar, tu cabello ensortijado, las firmes figuras de tus piernas, la perfecta redondez de tus caderas.

Manhattan en una copa de champán, en un paseo, en una larga caminata.
Central Park se maquilla, poco a poco su rostro se vuelve blanco, hay frío y hay tanta ventisca, Central Park agoniza en el suspirar del alma mientras, paso a paso, tu sonrisa se congela.

Allí te espero yo, allí, al fondo del lúgubre y solitario bar tomando una cerveza.

Allí te esperaré hasta que, de nuevo, salga el sol por la quinta y hasta que, el vapor del último copo de nieve, se evapore de la tierra.

Allí te espero yo. 
A veces, la locura y la historia en Nueva York, se enreda de la cintura de una negra.

 

©2018 by Oscar Mtz. Molina 

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