El caso es que Karl Ove Knausgåard (1968) sacudió al mundo intelectual noruego cuando, entre el 2009 y el 2011, publicó la más ambiciosa empresa novelística de la literatura escandinava. Titulada Mi lucha (Sin duda nada que ver con Hitler, pero provocadora declaración de intenciones), acogiendo seis novelas de carácter autobiográfico. Por supuesto, le ha pasado factura. Como sin duda él sabía. En su actual refugio, con su familia, y en un universo a medida del altavoz que recoge su monólogo interior en megafonía, sigue escuchando a su voz, que se parece a todas las voces de todos los hombres.  Los que hubo, y los que habrá.

Este noruego debutó en la literatura en el año1998 con una novela, Ute av verden (Fuera del mundo), que fue un gran éxito de crítica y de ventas. Se le otorgó el Premio de los Críticos de Noruega, (hasta entonces jamás dado por una una primera novela). Llegó la segunda, en 2004, En tid for alt (Un tiempo para todo), que resultó igualmente un gran éxito, y desde 2009 Knausgård se embarcaría en un proyecto literario experimental.

He tenido oportunidad de leer parcialemente la primera y la segunda entrega. Ayer leí sobre esta obra, con sus seis volúmenes, en palabras de un crítico y escritor que respeto, Robert Saladrigas, quien ya habló en 2009 del primer volumen del noruego (La muerte del padre) con esta mención que solo ahora valoro en su plenitud «El primer tomo de una monumental -y polémica- obra autobiográfica que sorprende por su lucidez y profundidad, una obra seria, concienzuda, que sugiere buenos augurios sobre el resto. En el otoño del 2009, Karl Ove sorprendió a todos arrancando un proyecto literario de gran tonelaje, probablemente único en el trivializado paisaje de la ficción actual. Una obra rotundamente clásica, con métodos del diecinueve que hacen pensar en Musil pero también en Henry James y sus juegos con el factor tiempo». 

Pues si como dice , la literatura de ficción no tiene valor alguno; y lo que pide el lector es la realidad de la verdad, las necropsias pueden ser obras de arte de consumo masivo.

“Los únicos géneros que tenían valor para mí, los que todavía conferían algo de significado al mundo, eran los diarios personales y los ensayos, el tipo de literatura que no lidiaba con la narrativa, que no era acerca de algo, sino que sólo consistía en una voz, la voz de una personalidad propia, una vida, una cara, una mirada que pudiera verte. ¿Qué es la obra de arte sino la mirada de otro viéndote? Una mirada que no se dirige ni a algo superior ni algo inferior en nosotros, sino que nos enfrenta a la misma altura de nuestra propia mirada”. (Vol.2, 545).

Pudiera ser que yo sea más estrecha de mente de lo que mi mirada refleja en el espejo de lo que uno de sí mismo quiere pensar, pero, en mi modesta opinión, el exhibicionismo, siempre lícito, y los procesos de catarsis, son asuntos privados.

No es lo mismo entender que comprender, pero creo entender la catarsis liberadora, incluso en sus formas escénicas. Me da igual que el escenario sea literario, pictórico o fotográfico, pero he llegado a la conclusión de que no leeré más a este autor, por un sentido del pudor hacia los que nos rodean.

Uno puede abrir sus carnes, hasta desangrarse, pero dudo que nos sea permitido dejar al aire los arañazos, coágulos o vómitos de los que han compartido nuestro tiempo, partes de nuestra vida. Porque forman parte de nuestra vida, pero sólo ellos pueden decidir qué podemos desnudar de su propia desnudez. De la nuestra, cada uno dejar ver, tapa o disfraza a su gusto y ocasión.

 La foto es de http://www.semana.com/cultura/articulo/invasion-vikinga/269024-3

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