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En el centro del pecho se sienta este poema,

se sienta con la fuerza

 que una sonata en fuga

surgía de las falanges de Bach sin precedentes,

 estremeciendo ábacos,

estremeciendo órganos, clavicordios, flautas, trenes, violines,

los conjugados cielos de algunas tierras prometidas;

yo todavía guardo esa música nómada que vivía entre tus vísceras,

esas errantes notas enajenando tus arterias, tus pulmones, tu tráquea

para que el universo siga escuchando la inenarrable magia de tu entregado cuerpo;

yo también sé guardarte desde esas simetrías que saben habitar:

sicomoros, frambuesas, lagunas que confunden los espejos, los mares,

las diversas maneras en las cuales el ojo de una tortuga  

es capaz de disolver horizontes

o repentinamente fabricarlos

 en una ráfaga de viento, en los ojos de los escorpiones,

en ventiscas que llegan de otros tiempos;

mi corazón contiene a manera de cofre:

 algunas latitudes de tus hombros,

el punto más flexible de tu espalda,

el color de la luz reflejando

 los leves movimientos de tus cabellos,

 tus pestañas;

contigo cualquier día era un viaje imprevisto

devolviendo al planeta sus vastas geografías de pájaros-caimanes,

de cafetales, de hojas de tabaco, de ceibas,

 de elocuentes sabores donde tocar lo insólito

 y sentirlo asombrosamente común,

como es de común  un mantel sobre la mesa,

 una claraboya, una abanico, un zaguán, un dulce de membrillo

o el silencio en los labios que se abren

 para hablar un boca a boca

 sin que tercien palabras;

no existen los poetas donde yo no te encuentre

porque la poesía sigue siendo, eco del contralto, mujer, de tu estructura,

Tagore, Whitman, Safo, Juana Inés, Lorca, Scarlatti,

la pasión de los duendes de una Carmen  Amaya,

las ardientes verónicas de un  José Gómez Ortega

y su danza de muerte con Bailador  en Talavera de la Reina

porque, Caprichosa, en verdad fue aquella plaza,

 donde lloró la Virgen Macarena un diez y seis de mayo de 1920

como llorase yo, aquel Enero, cuando sin previo aviso te marchaste

y contigo marcharon la mitad de todas las lámparas

que en ese entonces  sabían iluminarme el centro de los huesos;

qué campanario gótico puede llamarse gótico,

 si no copia, a reverso de ausencias, la espiral de tus dedos,

 la distracción en curva de tus pies, tus caderas,

los precisos momentos de tu sonrisa

 fabricando temblores sobre mi oído o cuello;

comprendo que te extraño desde esos otros verbos

que existen ya sin formas,

que existen porque existen tan peregrinamente

 como existe el camino de Santiago,

como existe  el retrato  de Lisa Gherardini,

 el de la condesa del Carpio,

como existen mis claustros,

 aquí mismo en  Manhattan.   

 

ALINA GALLIANO@

del libro inédito .. LOS DÍAS QUE AHORA TENGO.

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Comentario por Alina Galliano el mayo 31, 2014 a las 5:53pm

GRACIAS MI QUERIDO ISMAEL. ABRAZOS

Comentario por Ismael Lorenzo el mayo 31, 2014 a las 5:48pm

Quién puede dudar que Alina Galliano es una de  nuestras grandes poetas!!!

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