Premio Princesa de Asturias para Haruki Murakami, escritor de masas y misterios

El novelista japonés ha unido la cultura tradicional de su país con el arte y la música de Occidente

Desde hace dos décadas, la idea de los libros de Haruki Murakami para millones de lectores y algunos críticos siempre parece algo inestable, un dilema que está a medias entre la devoción y la incomprensión.

¿Es el novelista japonés un escritor minimalista, capaz de crear momentos de belleza un poco vagos pero quizá efímeros y no del todo verdaderos? ¿O es un autor que llega hasta la esencia profunda de la experiencia humana con unas pocas herramientas depuradas al máximo?

¿Es un producto de consumo estetizado y moderadamente exótico o es alguien capaz de tocar el alma de sus lectores, de conmoverlos de una manera inolvidable? Murakami (Fushimi-Ku, Japón, 1947) es el ganador del Premio Princesa de Asturias de las Letras, fallado en Oviedo este jueves 25 de mayo. El reconocimiento anima a volver a considerar su carrera, no solo por sus méritos sino por su capacidad para reflejar el mundo que lee sus libros obsesivamente, en busca de algo indecible.

Primero, una explicación histórica y sociológica: el propio Murakami ha narrado que su decisión de escribir novelas fue una especie de epifanía que lo sorprendió mientras veía un partido de béisbol, ya bien entrado en la vida adulta.

Lo del béisbol no es una anécdota: el deporte, una importación de los ganadores de la II Guerra Mundial que prendió en Japón, es una pista para entender a Murakami, nacido en la posguerra y criado en la simpatía estética a los antiguos enemigos del imperio.

Cuando aquel partido de béisbol, el escritor se dedicaba al rock y, sobre todo, al jazz, vendía discos, salía de noche, estaba interesado en la cultura afroamericana, traducía literatura en lengua inglesa... Era, según su propio relato, un chico gandul y enrollado pero solitario, un joven que encajaba mal tanto en la reconstrucción industrial de Japón como en la cultura atormentada, teatral y casticista de su tiempo, la de Mishima y sus seguidores.

De modo que una primera clave para entender a Murakami es la del diálogo entre Japón y occidente. Para muchos de sus lectores, las primeras líneas con las que descubrieron su obra fueron las de la apertura de Tokio Blues, en las que un traductor japonés aterrizaba en Berlín y se encontraba con la melodía del Norwegian wood de los Beatles en el hilo musical del avión. Y entonces, la canción, quizá la más evocadora y sencilla del repertorio de Lennon y McCartney, despertaba sus recuerdos sobre una amistad y un amor fatalmente condicionados por una enfermedad mental y perdidos en la edad adulta.