Tetuán, fotografía Oscar Mtz. Molina. Septiembre 2019

Aquel asunto seguía dando vueltas y vueltas en su cabeza y por más distracciones que buscaba, al final del día estaba de nuevo allí. Lo fugaz de la mirada, ese breve instante en el que, a pesar de aquel velo que cubría su cara, descubrió sus ojos. El brillo desprendiéndose de aquellos aceitunados ojos vistos al paso. La medina en Tetuán, los callejones, aquí sí, muy estrechos, laberintos que se entretejen en un sinfín, laberintos que se enredan en el infinito. Paredes blancas con algunos destellos en azul, el piso ancestral, desgastado. El paso fugaz, recordaba el. Las blancas manos descubiertas, pero sobre todo, la mirada. Por encima de todo aquellos ojos y entonces, la sorpresa. Ella también había visto los ojos de aquel hombre, ella también los vio en ese instante tan breve para después, continuar su camino. Dos o tres pasos después de aquel encuentro, él se detuvo a seguirla con la mirada y ella en contra de todas las leyes, detuvo su andar y volteó también a verlo. Enseguida retomó su camino.

La medina de Tetuán se le enredó entonces y en un arranque de inconsciencia, dejó el grupo y al guía y resuelto, se dio a la tarea de encontrarla. Desandó el camino, tomaba callejones al azar, ora a la derecha, ora a la izquierda, ora para arriba, ora para abajo. Hombres vistiendo sus túnicas, que se cruzan. Mujeres cubiertas de pies a cabeza. La ansiedad haciendo mella en su alma. El barrio musulmán, el mercado con las calles sucias, los puestos de frutas con aquel inenarrable colorido, pescados y mariscos, aceitunas, todos los puestos atendidos por hombres, venta de teléfonos móviles caducos, herramientas y tapices. La locura de los compradores, la caravana de turistas orientales, otras mujeres con túnica y velo, otras manos blancas, otros ojos esquivos a su mirada. El suspiro doloroso y profundo al saberla perdida.

¡Así la vida!

Tetuán se quedó dormida entre el mar mediterráneo y el océano Atlántico, arropada en la lejanía por las montañas del Rif, se quedó dormida con sus mezquitas y con las puntuales llamadas a orar, gritos del almuecín. Tetuán se quedó enredada entre sus propias callejuelas y ciegos laberintos.

De vuelta a la vida alocada de Málaga, mujeres y hombres desplazándose por las calles y plazas, como hormigas. La alegría de una guitarra española junto al teatro romano. Sentado en la barra, la taberna, la copa de vino tinto en la mano, la melancolía en el corazón, la nostalgia en el alma.

Silencio brutal. Cómo eran aquellas manos, cómo eran aquellos ojos que sin saber porqué han calado tan hondo.

Esta vez el camino será en solitario. A las ocho de la mañana el ferry de Algeciras a Ceuta, esta vez el penoso peregrinar para cruzar el paso fronterizo de Marruecos.

Tetuán, la paloma blanca, la puerta a la medina. Esta vez el camino será en solitario y cada calle que se bifurca en decenas más, cada aire que corre por los oscuros pasillos, cada hombre que se cruza, miradas que interrogan, cada mujer que evita mirarlo. Horas y horas de espera, de dar una, y otra, y otra vuelta por los mismos callejones, las mismas puertas, las mismas ventanas, calles que se abren a pequeñas plazas, a calles del mercado, a mezquitas que se llenan y se vacían, hombres que hacen un alto a sus labores al tiempo de orar. El paso de las horas. El sol declina.

Esta vez el camino será en solitario, y así también, esta soledad en el pequeño hotel, el cigarrillo en los labios.

Mañana de nuevo a comenzar desde el principio.

La puerta de la medina, los callejones, el aire por los pasillos, hombres y mujeres que se cruzan, hordas de turistas. El añorado encuentro, las blancas manos saliendo de las mangas de la túnica, el velo cubriendo la cabeza y la cara, los ojos verde aceituna.

Al final del día el infructuoso trajín de hallarla, la fatiga en el cuerpo, el dolor en el alma. Y así por una semana, por quince días, por un mes y nada.

Volver de nuevo a la rutina diaria del trabajo, la ciudad y sus tardes de copas, el recuerdo cada vez más lejano del viaje a Tetuán.

Y allí entre todo ese enjambre de calles, callejones, pasillos y blancas casas, ella duerme y sueña repetidamente, el grupo de turistas, el guía, hombres y mujeres de occidente, aquel hombre y aquellos ojos vistos fugazmente. Cómo pude detenerme dice muy temprano, mientras se viste, empeñada en caminar de nuevo por aquel laberinto interminable.

¿Y si él decide volver, y si volvemos a cruzarnos, y si sus ojos me ven, y si se detiene, y si me detengo?

Y entonces retira el velo de la cabeza y se queda detrás de la puerta, dentro de su casa, en silencio.

Afuera, el resplandor del sol matutino en los blancos muros de Tetuán.

 

©2019 by Oscar Mtz. Molina

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Comentario por Oscar Martínez Molina el septiembre 21, 2019 a las 9:04am

Saludos cordiales Beto Brom. Grata experiencia haber visitado Tetuán 

Comentario por Beto Brom el septiembre 20, 2019 a las 2:02am

Sin duda otorgo mis ¡¡DOUZE POINTS!!

Shalom amigazo

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