Iglesia de San Juan Bautista. San Juan Chamula. Imagen tomada de Internet

¡El arribo fue apoteósico! De la camioneta en la que viajamos, caminamos hasta la explanada frente a la iglesia, el clamor de los chamulas entre gritos y cantos. A sus espaldas, a mecapal cargados, vitrinas, mesas, pencas de plátanos, enormes ramos de flores. Una larga procesión de hombres y mujeres, todos ataviados con coloridas vestimentas, hasta las puertas del templo. Jóvenes y viejos soltando cohetones. Bazucas caseras de hierro, retacadas de pólvora, sostenidas imprudentemente a una sola mano, el estruendo violento que hacía que nos cubriésemos los oídos, ante la mirada asustada de nuestras compañeras de viaje.

Es mítica la versión de que, al entrar al templo de San Juan Bautista, en la comunidad de San Juan Chamula, uno debe deshacerse de celulares y cámaras fotográficas, so pena de salir mal librado, expulsado y con multas exorbitantes por la desobediencia.

Dentro de aquel templo, la atmósfera que se respira, es una extraña mezcla de misticismo pagano ¡Religión y brujería! O curanderismo al menos.

¡Teatro! Puede ser la otra perspectiva.

Nos hallábamos dentro repasando la iglesia, entre la penumbra del recinto, iluminado por aislados caminos de velas. Decenas o centenas de velas, blancas, rojas, negras. Juncia esparcida por el suelo, desprendiendo un olor a aceites de pino. Llorosos canticos de los indios chamulas. Rezos y plegarias entre trago y trago de posh, coca cola o fanta de naranja. Santos y Santas llenos de ropones, unos con espejos colgando al pecho, otros sin estos, castigados según la costumbre, por no haber salvado a su templo de la destrucción. Santos varones y vírgenes asombrados tanto o más que nosotros, terrenales turistas. Rituales de familias para beneplácito de los paseantes. Una familia con el padre a la cabeza, serio y parco. La mujer y los hijos colocando delgadas velas encendidas, en el piso. Filas simétricas y coloridas. A un lado la botella grande de fanta naranja. La botella de posh. Los rezos y cantos en tzotzil. La gallina que reposa serena. El asombro y la incredulidad en nuestros rostros ¡silencio! Pétreo silencio. El padre toma la gallina entre sus manos y la presenta al centro de su mínimo espacio demarcado por las velas. Madre e hijos se inclinan haciendo reverencias. La mujer se lleva un buen trago de posh y rocía con este a la gallina y a las manos del hombre después, todos ellos toman grandes tragos de fanta. Silencio ¡pétreo silencio! Enseguida de los tragos de fanta de naranja, los explosivos y ruidosos eructos. El alma libera entonces los espíritus malos, los empachos, las enfermedades. La gallina, después de la rociada de posh, dormita cabizbaja, será tan sólo cuestión de retorcerle el pescuezo para que todo concluya. Mis hijos pequeños al recordar aquella muerte en el templo, me lo seguirán endilgado por el resto de mis días.

Pasos lentos. Mirar profundo. Estamos ahora frente al ritual de junto. La mamá grande en la tarea de la limpia con los huevos ¡Hábil! Sostiene 4 o 5 huevos en la mano derecha, canta y reza al mismo tiempo que recorre con estos, cabeza y tronco de la niña. Ahora todas las delgadas velas son negras. La mujer hace pausas, detiene el rezo. Se lleva a la boca un buche de posh y rocía las velas, derramando parafina, pabilos, posh. Una llama inmensa que ilumina a plenitud el rostro moreno de la mujer surcado de arrugas.

Nuestra incredulidad y nuestro asombro llegando a límites extremos. Mareo y nausea. Confrontación de los ánimos. Catolicismo, paganismo, magia negra ¡raciocinio!

En ese cruce de sensaciones, el nítido timbrado de un teléfono celular dentro del templo, en la mismísima iglesia de San Juan Chamula.

Habrá jaleo sin duda. Pienso en mis adentros. Rubén piensa lo mismo. Que no sea el celular de Oscar.

Mudos y en un pasmo.

La niña y el ritual de la limpia con los huevos. Las velas negras derretidas por las llamas y el posh. El intenso olor a juncia y a parafina ardiendo ¡a incienso quemándose!

El teléfono y su insistente repiqueteo.

La mujer Chamula, curandera, chaman, limpiadora de almas, interrumpe su acto, deja los huevos en el piso, mete la mano entre el faldón de lana de peluche y saca su teléfono.

El asombro nuestro a punto de romperse en un estallido insano.

La anciana contesta el teléfono, alcanzamos a distinguir, no por el dialecto, sino por los ademanes, que hay inquietud y celeridad.

Cuelga el celular, lo guarda bajo la falda negra de lana peluda.

Con calma retoma los huevos, y con inusitada rapidez concluye con pases rítmicos rompiéndolos en una taza. Mujer y niña apagan lo que queda de las velas, recogen cascarones, echan juncia para cubrir aquel pedazo de piso y parten a toda prisa del templo, en sus manos, el tazón con las yemas y claras de los huevos.

¡Silencio! Sepulcral silencio.

Abandonamos el templo, fuera comemos plátanos fritos con crema. Cacahuates y pepitas de calabaza doradas en comal. Hace frío. Seriedad en nuestros rostros. Caminamos cabizbajos.

En derredor nuestro la ansiedad ¡el alma contrita! El enfrentamiento dentro de uno, surrealismo y realidad. Dualidad Dios y el diablo. Sincretismo puro. Cultura occidental, doctrina y cristianismo, conocimiento y oscurantismo.

Por fin nos atrevemos a salir un poco del atolondrado estado en el que, vivimos, la experiencia única en el templo, con la imperiosa necesidad de responder las preguntas universales y aclarar nuestras existenciales dudas.

-Quién chingados pudo haber hecho esa llamada telefónica, para acabar con todo nuestro encanto místico.

-Seguro fue su viejo al que ya le urgía echarse un brinco sino, de qué otra cosa se trataba. Debe haber pensado Rubén.

 

2018 By Oscar Mtz. Molina

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