Desde niña mi juego preferido fueron los indios y los vaqueros. Inventábamos
fabulosas historias arrastrando a los indígenas por el suelo esperando
con sus flechas la ocasión propicia para capturar un búfalo. Luego
entraron en la contienda los forajidos con sus revólveres e

indefectiblemente la contienda siempre acababa en coscorrones y tirones
de pelo con fuego verídico y una batalla campal hasta que la abuela nos
mandaba a la calle ¡a jugar! sin aborígenes, sin caballos, sin
cartucheras, sin espuelas, ni salvajes cabelleras. Y con el paso del
tiempo, trasladamos la lucha cuerpo a cuerpo por otros dardos más
sutiles, con más tino y más veneno, sin disturbar la siesta de los
mayores para que los muertos al menos cayeran en silencio.


Afilamos mucho los puntas, ya fuera lengua o lápiz, os mostraré un ejemplo:


El desierto
silbaba sobre sus ruedas, aquel artilugio similar a una carreta tenía el
tubo de escape saltando desde el capó y levantándose por encima de
nuestras cabezas.


-¡Oiga, quite
ese trasto de ahí, no tenemos por dónde pasar!, me dijo un ilustre
diputado del Pensamiento de Paz señalando el horizonte vacío.


Metí en un caja de balas de madera todos los prejuicios, sin miramientos los amontoné.



Y le sugerí: -¡Dele a la manivela!

Tras cuatro
braum braum braum la chimenea comenzó a humear y un ejercito de
alacranes trabajó al unísono trasladando los condenados libros de
Carver, de Burroughs, de Bukowski, de kerouac, Melvile y hasta se
llevaron el crucifijo, el yin con el yan, una cábala, la media luna de
Alá y un pañuelo palestino, mezclado con los versos de Baudelaire; por
último cargamos con el estigma del plano de la unión europea que
contenía un listado con todo lo que era pecado envuelto en un lazo
rojigualdo lacrado.



Y al cruzar
la frontera los vendí en el estraperlo sin problemas, creo que algunos
hasta volvieron al desierto camuflados entre las plumas “Recuerdo de los
indios” que se adquirían en las boutiques de todo a mil.


¡Ah, las apacibles tardes de domingo sacando punta al lapicero con los niños del vecindario!


(¿Alguien ha
oído como suena el pelo de tu amigo cuando tiras de él, cuando se
escurre tirante entre los dedos? Al que tira, se le pone cara de gustito
y al otro parece que le practican un liftin facial).



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DOS ORILLAS Y UN DESTINO aborda, entre otros perfiles, lo social entrelazando recuerdos de la infancia, de su terruño de una forma ética y estética de su filosofía vivencia.  El esfuerzo diario, el deseo de continuar a pesar de la cruz que carguemos, y las piedras del camino, van transitando junto con su autora por los diferentes conflictos existenciales que tiene que enfrentar una muchacha provinciana que decide venir a vivir definitivamente como exiliada a Miami.

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Sé que una actitud negativa, mantenida en el tiempo, daña tu autoestima hasta tal punto que puede dejarte sin recursos ni libertad para hacer y deshacer a tu antojo, para vivir tu vida, tomar tus propias decisiones, y ser feliz.

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Los hilos de la demencia

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“…Escribir, de alguna manera, es transmitir a los demás aquello que llevamos dentro, un relámpago, quizá, o, tal vez, un hambre”. Hambre que en mí se despliega noche a noche con la lectura (antes de dormirme) de un poema, que bien pudo ser “Fue así que me parió mi madre” -que a mí también me parió mi madre no una noche de enero, sino un casi mediodía de febrero-

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