“ El Universo es inconcebible, por la suficiente y clara razón de que explicar un hecho es referido a otro más general y de que ese proceso no tiene fin o nos conduce a una verdad ya tan general que no podemos referirla a otra alguna; es decir, explicarla(…)” Herbert Spencer.
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Me quedé sentado en un rincón, como cualquier visitante de los internados sin darme a conocer. El doctor de guardia llamó a los familiares y con gestos ostensibles les propuso que se retiraran a descansar. No tenía sentido esa vigilia…pude oír. Antes que ellos pasaran delante mío me retiré con un sentimiento de culpa. Ella sabía que estaba ahí. Pero un impulso más fuerte, cercano al buen criterio impulsó mis piernas.
Me acosté fastidiado.
Leí hasta la extenuación parte de una historia larga, plagada de perversiones y venganzas incontroladas. Asuntos escarpados si cabe la definición. El autor late en ese libro a través de sus propias venas y dos por tres se desangra. El estilo narrativo abunda en situaciones agrestes, interpela obsesivamente la sique del lector hendiendo en sus recovecos con instinto predatorio. Al cabo, un mundo acechante se desenrosca silenciosamente como una culebra. Finalmente muerde con inocencia y se disculpa discretamente con artilugios evasivos, como aquél que sin nada que decir en Facebook, etiqueta un gato.
Con olfato de roedor y muñeca de artífice disecciona meticulosamente los límites del yo. El lector husmea algo pero se deja llevar.
Es un réprobo, lo presiente y le seduce el mal. La asfixia de un móvil indefinido mueve sus conjeturas y con impiedad de carnicero se lanza contra las defensas de la sedición pasional. A cierta altura de la lectura no hay marcha atrás y el indolente acaba reducido al implacable lengüetazo de un sapo.
Como quien se interna en Rulfo, no son visibles inutilidades ni fragmentos dispersos. El autor es Dios, o más bien dicho: El que cualquier circunstancia vulgar en él se ha forjado. Y con él se irá para volver, como vuelve cualquier Dios.
Leí por ahí que el escritor de marras nació en un pesebre perdido entre las oquedades del monte Roman-Kosch, padeció innecesariamente la disciplina sofocante de cierta Universidad ucraniana, para finalmente perderse en la noche hostil de su pueblo y describir como pocos, con un estilo despojado y tímidamente vanidoso, el lance vital del mono superior que la Tierra engendró azarosamente.
Normalmente lo leo por algo más de dos horas y de exprofeso, a la primer intriga que el tipo me plantea, dejo por ahí y la confronto con mis presunciones al día siguiente.
Realmente fascinante.
Esta vez me sorprendió la inalterable luz del alba.
Horas antes habías cumplido tres años, dos meses y ocho días.
Dejé el libro y te pensé entresueños, con tus collares absurdos y aquel perfume de hembra que me pulverizaba.
“Disculpe que lo llame a esta hora impropia joven…pero ella me dio este número y me pidió que le avisara que lo quería ver. Yo soy el padre y me parece que…”
Cuando tomaste mi mano y la llevaste trémulamente a la boca seca no comprendí todo lo que perdía. Supongo que ese pensamiento te llegó claramente porque me miraste como absolviéndome de algo. También con ese gesto final se me puso que me pedías perdón pero lo descarté por descabellado.
“Por favor…esperen en el pasillo, tengan la bondad.” Un par de enfermeras y un tipo con cara severa y saco blanco irrumpieron en la sala.
Tomé al padre de un hombro y salimos sin llorar. Algunas compañeras tuyas del Instituto estaban en el pasillo con los pañuelos. Me saludaron por compromiso. Ninguna me conocía.
Fumé en el hall del velatorio como un condenado que aguarda el amanecer que traerá consigo el jeringazo de la sentencia, o la capucha que ha de desaparecerlo. No sentía cansancio, ni pena ni nada, pero advertía en el pulso de mis sienes que algo se estaba desintegrando.
Sólo quería fumar y que el tiempo no pasara.
Una funcionaria desalineada le pasaba un trapo a los pisos. Putee estúpidamente. La mujer, inmutable, hizo como que no había oído nada.
Inmediatamente me di cuenta del gozo expresado roncamente en la palabrota. Me propuse la certeza de que había vivido contigo la ternura amorosa sin dibujitos animados ni tortas de cumpleaños. El amor sin preguntas ni respuestas, sólo ansiedad, caricias, arañazos y luego…ternura sin aspavientos.
Un veterano de pelambre blanca y rizada, se acercó. Me preguntó si la conocía disculpándose por la curiosidad. “No, no es nada; conocerla, conocerla… lo que se dice conocerla…no. Ella era parte de mí. No la conocía como desconozco el funcionamiento de mi corazón en este momento, o algún hemisferio de mi cerebro. No sé si me entiende…”
“Creo que lo entiendo… un poco”
“Tampoco sabría decirle si la amaba, o ella a mí. Parece una locura pero…fue así: Dos en uno, éramos. ¿Se da cuenta?”
“Me doy, me doy”, dijo mirándome a los ojos como si imprevistamente la opaca existencia le hubiese expuesto una revelación de cuya existencia ni sospechaba.
“Yo fui su vecino; vivo en la casa lindera de la finadita. Era como una hija para nosotros. Nunca me habló de un chico o un amor aunque no hace mucho, cuando empezaron los mareos, me dijo: Tengo un secreto don Pablo. Si me pongo bien sólo a usted se lo voy a confiar. Sólo a usted.

LUIS ALBERTO GONTADE
Octubre de 2012
Derechos reservados.

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Comentario por Luis Alberto Gontade Orsini el noviembre 17, 2012 a las 3:03pm

Eres muy gentil. Un fuerte abrazo desde mi Montevideo amada. Luis

Comentario por Minerva Roque Guerreiro el octubre 22, 2012 a las 4:24pm

Gracias querido amigo por invitarme a leer  "Uno solo".

Me encanta tu manera de narrar, es muy visual.  Para mi eso es magnifico. De inmediato imagino las escenas, y me dan muchos deseos de filmarlas y convertirlas, todas las historias, en  cuentos cortos, desde la ficcion filmica. Tengo algunos  cuentos,  que tienen esta manera de tratar las historias y los personajes. Me encantaria poder llevarlos a la pantalla...............espero.

Felicitaciones, un abrazo

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El silencio de los 12

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El silencio de los 12', narra las historias, en sus propias voces, de mujeres agredidas sexualmente, sus consecuencias y secuelas de estos abusos. Desde el Líbano hasta España, desde Francia hasta Italia.  Desde una niña de 12 años violada por una escuadra de Marines en el Líbano hasta jóvenes abusadas por profesores en la Sorbone. Una historia que no tiene fin. Un libro que debe leerse por su tema que nunca termina y que muchos prefieren ignorar. 

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Nos complace informar los ganadores del Premio "Consuelo Suncín de Saint-Exupéry". Modalidad libro infantil y juvenil 2019. 

Primer lugar “Peñasco” -Delia Fiallo

Segundo lugar “Cómo encender una llama - Alberto Pocasangre

”Tercer lugar “El viaje del sapito sapitón” - Adela Soto

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Aromas de Café: Colección de cuentos

Oscar Martínez Molina

Aromas de café, es una recopilación de cuentos en torno a una taza de café, obra primaria que traté de enriquecer con algunos otros relatos. Mezcla de nostalgia, despedidas, perdidas, añoranzas. Particularmente una fotografía del pueblo, Yajalón, tan de cafetos

AROMAS DE CAFE

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Le juro que fue la luna

Oscar Mtz. Molina

Ina colección de cuentos con los que, el autor, nos lleva por distintos lugares, partiendo desde la nostalgia de su pueblo natal, Yajalón, envuelto en los olores y sabores del café. 'Salto de agua' es el pueblo de la adolescencia y en éste lugar se manifiesta el despertar a la sensualidad.  La colección de cuentos pasa obligadamente por la Ciudad de México, esa gigantesca urbe

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La Literatura en nuestros tiempos

Robert Allen Goodrich

La literatura en nuestros tiempos es un excelente  libro de ensayos prologado por Ismael Lorenzo. Este libro sobre ‘La literatura y los géneros literarios’ nos guía como en los últimos años con esa abundacia literaria que se asoma por tantas partes ‘Hemos destrozado literalmente hablando el idioma y muchos no conocen y suelen confundir los géneros literarios’.De venta en Amazon y otras redes

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