Virginia Woolf

El apellido Woolf le cayó como anillo al dedo. Virginia, un nombre largo y además contundente y fuerte, requería de un apellido como aquel que, de algún modo, suavizara la rudeza del nombre. Pero además, el hombre de apellido Woolf, Leonard, delgado, tranquilo, y judío, matizaba de igual manera, la naturaleza de Virginia. Inglesa, espigada y hermosa, depresiva y violenta. Ambos enredados en el proceso de crear libros. Ambos enredados en el proceso de crear pensamientos. Imagino ahora, el mundo que Virginia vivía en su cabeza, siempre con la añoranza y el tesón de escribirlo todo. Pero además, de escribirlo desde ese mundo interior, tan descriptivo en sus novelas. Esa necesidad de expresar su masculinidad, sus enredos de familia, sus secretos amoríos, sus angustias. Esa depresión que la llevaba a encerrarse durante semanas, dando vueltas y vueltas a la idea de acabar con su vida.

La paciencia y el amor de Leonard Woolf, el marido que, a principio de cada año, le regalara una bien encuadernada libreta, para que a lo largo de ese año, Virginia se encargara de llenarla con su diario.

El 28 de marzo de 1941, la decisión estaba tomada, Virginia fue en esa época, otra víctima más de la crueldad de Hitler, de la sinrazón alemana. El bombardeo a Londres, había dejado su barrio destruido, y su casa en ruinas. Sabía que de seguir ese curso, Leonard y ella se matarían juntos.

Esa mañana, Virginia Woolf se hundió en las aguas del río Ouse, cerca de su casa de campo en Rodmell, Sussex, con los bolsillos del abrigo cargados de piedras, para evitar que su cuerpo flotara hasta la superficie antes de que terminara de ahogarse.

Fue en el segundo semestre del 2013, en el Laboratorio de Escritura Autobiográfica, en la facultad de Filosofía de la Unam, impartido por el Poeta Víctor Sosa, cuando por esas maravillosas coincidencias que te regala la vida, me asomé de manera ordenada a la escritura de Virginia Woolf. Casi puedo decir ahora, que Virginia era una más en aquel salón de clases, divagando sobre sus temores y ansias, sobre su alegría y su tristeza. La veía allí, justo al lado opuesto de donde yo estaba sentado, poniéndose de pie y leyendo o platicando con voz modulada la experiencia de que se tratara. Momentos de vida. La sexualidad por poner un ejemplo, y la escuchaba:

Recuerdo la sensación de su mano bajo mis ropas descendiendo más y más, constante y firmemente. Recuerdo mi esperanza de que dejara de hacerlo, recuerdo que me quedé rígida y me estremecí cuando sus manos se acercaron a mis partes íntimas.

De algún modo, al verla estremecer con aquel recuerdo, y sobre todo al verla sonrojarse, respetuoso bajaba yo, la cabeza.

Pero no se detuvo. Su mano exploró también mis partes íntimas. Recuerdo que esto me ofendió, me desagradó. -¿qué palabra hay para expresar un sentimiento tan confuso y complejo?

Entonces ella hacía una pequeña pausa en su lectura o en su divagación, y mantenía su rostro serio. Había dolor en aquel rostro. Había también esa sensación persistente de aún estar sufriendo por ese recuerdo.

Estos son algunos de mis primeros recuerdos. Pero claro está que en cuanto a relato de mi vida resultan engañosos, porque las cosas que no se recuerdan son igualmente importantes, quizá son más importantes.

Conforme fuimos adentrándonos, como grupo, en el estudio ordenado de la escritura de Virginia, conforme fui poniendo esmerada atención en sus lecturas y relatos, conforme fui observando cuando se ponía de pie, y se ruborizaba al contarnos la experiencia de ese día, fui también experimentando el amor que ella tenía por la Literatura, y sobre todo por la cotidianidad de mostrarla a través de la escritura.

Solo expresándolo en palabras le doy el carácter de algo íntegro, y esta integridad significa que ha perdido el poder de causarme daño; me produce un gran placer juntar las partes separadas. Tal vez se deba que al hacerlo, elimino el dolor. Quizá sea el placer más fuerte que conozco.

Viéndola en aquellas sesiones nuestras, Virginia me enseñó esa manera de ir curándose por la catarsis de desbocarse en sus escritos, y en particular de volcar en esas escrituras todos sus dolores, todas sus angustias, todas sus inquietudes. Virginia tomaba, según nos dijo en sus intervenciones, su dolor, sus golpes bruscos, así los llamaba, y compulsivamente los expresaba durante largas jornadas, no en lamentos, sino en obras en las que reflejaba dichas penas. Liberándose de ellas, transformándolas en cuentos, en ensayos, en novelas.

Creo que esto es verdad, pues a pesar de que tengo la característica de recibir esos golpes bruscos, ahora son siempre bienvenidos; después de la primera sorpresa, siempre siento al instante que son especialmente valiosos.

Virginia Woolf, utilizó la literatura y la escritura para liberarse a través de ella de sus demonios. Conocedora de la obra de Sigmund Freud y de la corriente del psicoanálisis, ----recordemos que la editorial Hogarth Press, de la que ella y Leonard eran dueños--, publicó a Freud. La escritura funcionaba en ella como una larga sesión de terapia en la que se desbordaba amando y odiando a sus personajes, personajes que sin duda alguna, representaban al hermanastro acosador, a la madre hermosa, al padre dictador. Ella misma se asimilaba en aquellas ansiedades como frustrado varón, o como amante lesbiana.

Creo que hice, en mi propio beneficio, lo que los psicoanalistas hacen en beneficio de sus pacientes. Expresé una emoción sentida durante mucho tiempo y muy profundamente. Y, al expresarla, la expliqué y después le di reposo. ¿Por qué, debido a que describí a mi madre y mis sentimientos hacia ella en aquel libro, tuvo que quedar oscurecida y debilitada mi visión de ella y mis sentimientos hacia ella?

Las sesiones de aquel Laboratorio de Escritura Autobiográfica, iban marcando el paso de cada uno de nosotros, desnudábamos nuestra vida a través de nuestros relatos, algunos en ensayos, otros, como era mi caso, a través del cuento. Virginia, siempre sentada a mi lado opuesto, así lo había elegido para poderla ver de frente; seria siempre, ensimismada en su lectura, o pendiente de las nuestras. Había que prestar atención a lo que aquel torrente de palabras desbordadas y desbocadas en sus apuntes, en sus ensayos, en sus novelas, estaban reflejando: Fin de viaje, Noche y día, El cuarto de Jacob, La señora Dalloway, Al faro, Orlando, Las olas, Los años, y Entre actos. Cada uno de ellos expresión de una alegría, de una tristeza, de una nostalgia, de una vergüenza. De algún resentimiento.

El último día de aquel laboratorio de escritura, lo esperé con particular ansia. Habían sido once sesiones, de tres horas cada una, en las que nos habíamos desnudado delante de extraños; confesando lo inconfesable. Nuestras más terribles angustias, nuestros miedos, nuestras agresiones, y nuestros secretos. Lo esperé con ansias porque había tomado la firme resolución de aprovechar aquella última sesión de despedida e invitar a Virginia a sentarnos solos, ante un café, o un güisqui en las rocas. Una larga charla con ella, una larga sesión tan sólo para verla.  

Virginia no llegó. Y de algún modo mi alma comenzó a sufrir por ella.

Hoy hice justo lo que ella habría hecho en mi lugar, dejar que el dolor que me provocó no haberla visto el último día, el no haberme despedido, el no haber compartido con ella el café o el güisqui, invadiera mi cabeza, que esa ausencia me atormentara cada día. Que me angustiara y me entristeciera. Para después sentarme una mañana de domingo y comenzara a liberar mi espíritu, escribiendo esta pequeña historia.

 

Todos los textos en cursiva son de Virginia Woolf

© 2016 By Oscar Mtz. Molina 

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Comentario por Oscar Martínez Molina el marzo 27, 2016 a las 11:58pm
Mañana 75 años de la muerte de Virginia Wolf. Un breve ensayo para recordarla. Y desde luego a seguir leyendo y releyendo su obra.

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