No me digas mañana

“La vida no se pierde al morir.

La vida se pierde minuto a minuto”

(Stephen Vincent Benét)

No me digas mañana;

mañana es sueño azul, simple entelequia,

no asequibles, excepto si dormidos.

Sólo…

El poema es un tanto largo, y los elementos gráficos son demasiados para este blog.

Te invito a visitar la web donde lo encontrarás: 

http://poesiadelmomento.com/2005/poemas109c.html

Un abrazo, y Felices…

"Tras los tres años blancos de la misión del Cristo,

los dos mil años negros de Judas nos asedian.

¿Dónde está tu victoria, hijo del carpintero?

¿Dejaste tu semilla caer sobre las piedras? "

Hola:

De cara a las fiestas navideñas te envío una serie de diez postales…

Rincón de los recuerdos

El rincón en que yacen tus recuerdos,

dentro de mí, no es ya la zona clara

que fuera tiempo atrás; se han enturbiado

las cristaleras diáfanas

que antes eran sonrisa,

negando al sol la entrada.

Las cosas nacen,…

Humo gris azulado

Miro al atardecer tu chimenea

exhalando la tenue bocanada

de humo gris azulado,

irguiéndose en sedosa filigrana.

Es mensaje del fuego,

pero con más benevolencia me habla.

En torno al leño, en el hogar, crepitan,

se cimbrean las…

Maltratada

(A cuantas mujeres lo han sido)

I

Y esta mujer…Esta mujer herida,

se desangra por dentro

mucho más que por fuera. Los zarpazos

sobre la piel del alma, y el cerebro,

sin rasgos aparentes,

se traducen en íntimos…

Remolino

A un abrazo de muslos me confío,

en mar de piel flotando.

Oh, convulsa delicia

de ser a un tiempo salvador y náufrago.

En amplios remolinos me remolcan

imágenes e impulsos, mente y manos,

y al estrechar sus círculos

se van…

Aislamiento

Mis poemas de amor han sido escritos

al filo de cien noches solitarias,

con urgencias de alcoba,

mas sin la prisa de ir, pues nadie llama.

Versos de agraz derrota, de balazo,

a traición, si endosado por la espalda,

de cierta dignidad si…

Cuando ya me haya ido

Cuando ya me haya ido, un claro espejo

quedará en cada libro que reúne

los versos que escribí, y al ser leídos,

del fondo de sus mágicos baúles

emergerá el retablo de mi vida

en su contraste de penumbra y luces;

y verás tal cual fue en…

Tras la carabela, primer mapa de América, de Juan de la Cosa, año 1500

   …

Ciudad bajo la lluvia  (II)

Aparece en la lluvia tu silueta,

bajo el paraguas verde, saltarina

sobre los charcos. Llegas a la esquina

donde me he detenido, tan discreta.

Vas a pasar de largo. Una maceta

te impide el paso. Tiembla en tu retina

una…

Mi derrotero

Anduve, navegué, galopé el viento,

tenaz exploración, nunca completa,

peregrinaje amargo, cuya meta

se mantuvo en perpetuo movimiento.

Me hechizaba, ya en calma o turbulento,

el horizonte al fin de la meseta

que…

Sin ti y contigo

Más cerca estás de mí, más envolvente,

en mis noches de insomnio, cuando embisto

monstruos de soledad, y me…

Vínculo de igualdad

Con manos de alba y aire te desnudo,

y te dejas hacer, lúbrico enredo

urdido a nata y miel por cada dedo,…

De cristal

El eco de los pasos queda fuera,

las palabras ajenas, los rumores.

Silencio entre tú y yo. No hay ruiseñores

despertando tan…

Coexisto contigo

Pienso que en tantos ojos vigilantes,

tras las pupilas que jamás he visto,

se ocultan tus miradas, y persisto

en mantener las mías, penetrantes.

Sólo observamos esto los amantes

que amamos en exceso. Coexisto

contigo, aunque no…

Pasos

¿De quién son esos pasos de amenaza

cruzando el arrabal frente a mi puerta?

¿Es mi afán de soñar que me deserta,

o es la muerte que al éxodo me emplaza?

No computo los días; se me abraza

la memoria al pasado, y ya no…

Hoy

Te quisiera con alma de presente,

sin sed de ayer, sin ansias de mañana,

sólo un día, tal vez una semana,

en activo reajuste persistente.

Sólo vivimos hoy; cada vertiente,

ya hacia atrás o adelante, es la manzana

inasequible…

Muerte

La muerte no es cruel, ni hostil, ni es puerta

a lo desconocido, a lo espantoso;

ni el típico esqueleto cuyo acoso,

guadaña en mano, apenas nos deserta.

¿Cómo decir que es su llegada incierta,

si con nosotros nace, en…

Es un río cansado

Me detengo al crepúsculo en el puente;

miro el agua pasar, semidormida,

rozando ambos ribazos. Se suicida

la última luz del día, lentamente.

Hay un algo de muerte en la corriente

de este río flemático. La vida

es…