Creatividad Internacional

Los españoles que participaron desde la Tierra en la Misión de Apolo 11 revelan detalles que no se reflejaron en la película «First man», de Damien Chazelle sobre este alunizaje. Es interesante que con toda la inmensa cantidad de fotos existentes en el 'National Air and Space Museum', en Washington, y la infinidad de testimonios de los que trabajaron en todas estas expediciones de la NASA, haya quienes niegan estas misiones fueron reales

Y este detalle que desconocemos muchos: "el emblema que Armstrong dejó allí en honor a sus compañeros del Apolo 1, trágicamente fallecidos, o las medallas rusas que las viudas de Vladímir Komarov y Yuri Gagarin -el primero en morir en un vuelo espacial y el primero en viajar al espacio exterior, respectivamente- les habían entregado.”

Si Neil Armstrong hubiese tenido un problema en su histórico viaje a la Luna, no habría sido Houston el primero en enterarse. La NASA, que impulsó la misión Apolo 11 para enviar a un hombre al satélite de la Tierra, le ganó la carrera a los soviéticos, pero no fue quien escuchó antes que nadie la famosa frase del astronauta, «Eagle has landed», ni tampoco la que pronunció el comandante desde suelo lunar: «Es un pequeño paso para el hombre, pero un gran salto para la humanidad». Los primeros en asistir al éxito del alunizaje, con 1,7 segundos de decalaje, no estaban en EE.UU. sino en Madrid, en la Estación Apolo en Frenedillas de la Oliva

José Manuel Grandela y Carlos González Pintado, controladores de naves espaciales ya jubilados, participaron en la legendaria empresa desde España, como intermediarios de las transmisiones entre Houston y el Apolo 11. Por eso saben que Armstrong se tropezó dos veces antes de convertirse en el primer hombre en pisar la Luna, o que su compañero, el piloto Buzz Aldrin, llegó 17 minutos más tarde porque se percató de que la escotilla no tenía manilla de apertura por fuera y, aunque no hay viento en la Luna, prefirió ser precavido y colocar un objeto por si la puerta se cerraba

Grandela, que echa en falta algunos detalles «que hubiesen costado muy poco», como «el emblema que Armstrong dejó allí en honor a sus compañeros del Apolo 1, trágicamente fallecidos, o las medallas rusas que las viudas de Vladímir Komarov y Yuri Gagarin -el primero en morir en un vuelo espacial y el primero en viajar al espacio exterior, respectivamente- les habían entregado»

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El crimen racista que resolvió el creador de Sherlock Holmes. Un libro recupera el caso del que Arthur Conan Doyle hizo bandera: una falsa acusación de asesinato sobre un inmigrante judío que pasó más de 18 años de trabajos forzados

Justo antes de la navidad de 1908 Miss Gilchrist, una anciana millonaria de Glasgow, es brutalmente asesinada. Una de las joyas que guarda en la casa ha desaparecido. En unas horas Oscar Slater, un inmigrante judío que había llegado seis semanas antes a la ciudad, es detenido y acusado del crimen. Semanas después, en un juicio rápido y tras setenta minutos de deliberaciones, el jurado le declara culpable y es condenado a muerte, sentencia que después se cambia por una de cadena perpetua y trabajos forzados en Peterhead, lo más parecido a gulag victoriano.

El proceso, conocido entonces como el caso Dreyfuss en Escocia, estuvo plagado de irregularidades y la sentencia se dictó basada en pruebas circunstanciales (contra las que, por cierto, el propio Holmes brama en más de una ocasión). 

En una semana la policía había llegado a la conclusión de que no podían condenarlo, pero siguieron adelante. Los juicios de la época no requerían la carga de pruebas que llegó después cuando se desarrollaron métodos más rigurosos y científicos. Ahí, Doyle fue un precursor: huellas, cenizas o lectura de posos ya estaban en las novelas de Holmes antes de llegar a la realidad del trabajo policial.

El asunto, nombrado de pasada en casi todas las biografías de Conan Doyle, es el protagonista de Conan Doyle for the Defence, un sobrio y divertido relato de la lingüista y escritora estadounidense Margalit Fox. 

Antigua redactora de obituarios en The New York Times, Fox se aleja de la narración estrictamente histórica de hechos más o menos conocidos para adentrarnos en un thriller real que empieza con la aparente resolución del caso en la introducción y el primer capítulo para sugerir después que la señora Gilchrist sabía una semana antes de ser asesinada que iba a morir. Y hasta aquí vamos a contar.

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Banksy ha hecho un negocio perfecto. Su performance –destruir, una obra durante una subasta– ha dado la vuelta al mundo, y el cuadro en cuestión se ha revalorizado. 

Además, pasará a llamarse «El amor está en la papelera», tal y como informa Sotheby's. 

«Banksy no destruyó una obra de arte en la subasta, creó una nueva», afirman desde la casa de subastas, donde una coleccionista europea ha ratificado la compra del cuadro, que este fin de semana se expondrá en Londres.

«Tras su intervención sorpresa, nos complace confirmar la venta del recién titulado "El amor está en la papelera", el primer trabajo artístico de la historia que se creó en vivo durante una subasta», confirma Alex Branczik, Director de Arte Contemporáneo de Sotheby's Europa.

«Cuando el martilló bajó la semana pasada y la obra se destruyó, entré en shock. Pero después empecé a darme cuenta de que me había hecho con un pedazo de historia del arte», comentó la compradora.

El precio final de la obra ha sido de 1.042.000 libras, después de la comisión de la casa de subastas.

o», como define la Enciclopedia Británica al premio Nobel?

A modo de resumen recordemos que, tras la dimisión de algunos de sus académicos y el atrincheramiento del resto, la Academia Sueca no contaba con el quórum suficiente para otorgar el premio Nobel de Literatura y que la Fundación Nobel decidió no concederlo en 2018. 

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