Tejeré los ríos abiertos en mi frente

O les veré expandir como grietas

Por todo mi cuerpo,

Desnudando las venas brías y cetrinas

Trenzadas con perfidia

A lo largo de mis huesos.

 

Heriré mi carne hasta hallar mi aguijón

Y aunque este roto,

Oblicuo…

Serame de cerrojo

A la pérdida de sangre

Y aun si fuese ineludible,

No sanase el ardor salivado,

Partiré mi labio con la puerta de mi cuarto

Para contender con el grito del día fallecido,

Hacerle siervo de todos mis quereres

Y sea hallado dormido en mi boca

Y no en mi virtud,

No en mi suficiencia…

No en la palma de mis manos,

Suelos a los que impongo detalladamente

El peso sensible del motor de mi sangre,

Para que mis pies respiren descanso

Aunque sea una vez al mes.

 

Espejo roto y sin reflejo…

Libros y botellas…

Ojos desfigurados por las mordidas del reloj

Escudriñando en paginas ayerinas algún punto final,

Ya sea en un café de amarga madrugada

O en alguna pulsera de cuero malgastada

Que le recuerde,

Donde está olvidado…

Si en algún armario ahorcado junto algún gabán

O entremetido entre los zapatos más viejos…

Aquellos,

Que ya no sirven de huella

Desmemorizados de la vida

Que los versos más antiguos

Lograron salvar del porvenir,

Para tener con que alimentar

Una página menoscabada

Ante un invierno un tanto etéreo…

 

Y cubro mi frente

Y cuentan las líneas de la carne

La suma de los días que han sobrevivido al vivir,

Los más peligrosos de humillar con desprecio…

Uno canta de amores

Agrupa promesas

Juramenta juramentos…

Pero solo el día que no ha llegado

Conoce al día que viene luego de el

Y una vez toca a cualquier puerta

Deja de ser lo que no se había visto

Para convertir su existir en certeza

Bautizando con burla el aplomo…

 

Entonces

Quedo yo

Y así mi todo,

Maltrecho…

Fragmentado sin narcótico aletargante

Para darle un cuerpo individuo

Aunque algo tenue,

A todas las personas de mi frente…

Una boca para cada bramido de mi infancia rezagada

Un nervio para cada dolencia diferida

Un corazón para cada latido…

Un sacrificio innecesario para cada azar.

Una vida no aprobada,

Pero abrazada por las penurias de mi falta.

Prosapia de cuerpos enajenados a su origen

Numen del intérprete que me duele con su tonada

Cada una con su propio aguijón…

 

Aristarco Davila

(Lala©2011)

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