A Pilar Cossio Barredo 

     Desde niño, había tenido el sueño de escribir algo grande. Toda su vida lo había estado intentando con escasa fortuna pero ahora tenía cáncer y le quedaba muy poco tiempo para demostrar que era capaz de construir con palabras algo verdaderamente bello. Quizá no fuera extremadamente importante para él porque consideraba ya suficientemente justificada su vida al disfrutar del amor leal de una esposa a la que quería pero había ansiado tanto a lo largo de toda su existencia escribir esa obra maestra que no llegaba nunca que veía con amargura la posibilidad de morir sin haberlo conseguido. Gracias al impulso que a su parco talento le confirió la exacerbación de su anhelo ante la proximidad del final del plazo para cumplirlo, escribió al fin un cuento que, a su entender, excedía en calidad no solo a cuanto había escrito sino también a todo lo que había leído en su vida. Decidió mostrárselo a un sapientísimo profesor de Literatura que había conocido en sus correrías de escritor. El profesor le recibió en su despacho, le hizo sentar, tomó en sus manos el manuscrito y comenzó a leer. El autor aguardó expectante hasta que el profesor acabó la lectura. Creía que este le iba a dar su opinión pero se limitó a invitarle a una copa. Él pensó que no le había gustado el cuento y no consideró educado sonsacarle. Una vez en casa, le mostró el cuento a su esposa. Ella lo leyó y, al acabar, le dio un beso en la mejilla y se marchó a otra habitación para hacer algo pero sin comentarle nada acerca de aquel cuento. Tenía un amigo íntimo y fue a verlo para que leyera su obra. Él la leyó y, al acabar, no le dijo lo que le había parecido sino que se limitó a comentarle que había estado podando un árbol del jardín. El escritor, en la cima de su perplejidad, dijo entonces:
     -¿Es tan malo acaso el cuento que ni tú ni nadie que lo lee quiere decirme nada sobre él?
     -¿A qué cuento te refieres? ¿Has escrito un cuento? -preguntó el amigo.
     -¡El que acabas de leer! -dijo con impaciencia el escritor.
     -Yo estaba leyendo el periódico, te estás burlando de mí -dijo el amigo.
     El escritor se precipitó sobre la mesa a la que estaba sentado su amigo, recogió su manuscrito y salió corriendo a la calle. Abordó a un transeúnte le pasó su manuscrito y le pidió por favor que leyera en voz alta. El transeúnte le obedeció pero, en lugar de su cuento, parecía estar leyendo las clausulas de un depósito bancario a plazo fijo. 
     Desesperado, volvió a su hogar y le preguntó a su esposa qué leía en el manuscrito. Ella respondió que era una bonita declaración de amor. Entonces, él comprendió que estaba muerto y en un lugar donde los deseos no se compartían.

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