A Isabel Olmos

     Eva era una brillante y prestigiosa empresaria, envidiada por la mayoría de sus competidores en el sector al que se dedicaba, sin razones de peso para sentirse insuficiente como persona, sin mancha alguna en su ser que la debiera angustiar pero vivía bajo el agobiante peso de la culpa porque había perdido a su hija.
     Su niña había recibido de ella el lógico afecto de una madre pero eso era lo que más le dolía, que solo le hubiera dado un afecto lógico cuando lo que debía haber hecho era derramar un afecto sin límites y desbordante sobre aquella muchachita tan frágil que iba a marcharse tan pronto de este mundo. Ella había muerto; ahora era un recuerdo acusador, un hecho consumado, terminado, fijado de la manera más definitiva y ya no se podía borrar; su hija había muerto mientras que ella seguía viva y eso era un baldón en su conciencia.
     Sus competidores en el negocio, sus familiares, sus vecinos, cualquier otro ser humano, la hacían sentirse infinidad de veces insatisfecha consigo misma pero es ante un muerto ante quien una persona es menos capaz de levantar el rostro para reivindicarse a sí misma. ¿Quién es lo suficientemente grande al lado de un muerto? ¿Cómo exigirle a un muerto que deje de humillarnos con su desproporcionada superioridad?
     Entre ella y su hija se había abierto un abismo sin fondo y el vértigo había atraído su alma hacia abajo buscando un equilibrio que no llegaba nunca. Pensó muchas veces que jamás hallaría descanso y que solo su propia muerte lograría liberarla del dolor de sentirse sucia.
     Pero un día, abrumada por la agobiante obsesión que sentía por aquella muerte, se preguntó qué se escondía tras aquel ser humano que se había marchado para que atormentara de aquella manera su espíritu. Comprendió que su hija ya no podía acusarla de nada porque había desaparecido; el ser que la hacía sentirse tan mal vivía todavía y estaba dentro de ella misma; Eva era ahora su propia hija; ella y su hija, tan parecidas, tan compenetradas, estaban otra vez juntas, en esta ocasión en el seno de su espíritu. Eva se convertía en las horas de dolor en su hija muerta y, bajo ese disfraz, se hacía todos los reproches que creía merecer por no haber muerto en su lugar.
     ¿Y no ha muerto algo dentro de mí también? -pensó-. Los recuerdos que me empeño en revivir rodeándolos de culpa y dolor, ¿no son la muestra de que mi corazón ha muerto y he perdido la capacidad para la piedad? ¿Qué tiene que ver con los sentimientos de verdad ese laberinto de detalles triviales del pasado que me obceco en desenterrar? Mejor haría dedicándome a llenar de amor y dulzura el recuerdo de mi hija limpiando mi corazón de banalidades y arrancándole esa pueril máscara de perfección con que lo obligo a acusarme.
     Se le reveló de pronto que el placer de la vida es nuestra verdadera obligación moral. Atormentándose con la muerte de su hija no se hacía más humana puesto que, de esa manera, no conseguía otra cosa que llenar su mente de frías trivialidades, insignificantes para el corazón aunque dotadas del brillo aparente que tienen los prejuicios y silogismos. Comprendió que sería un mejor ser humano si se entregaba a los gozos de la existencia en lugar de castigarse con el oprobio de la culpabilidad. Permitir que el corazón goce de la vida es la auténtica bondad -pensó- puesto que, de un corazón desnudo, jamás puede brotar el dolor.
     Miró con verdadero calor hacia su interior y, esta vez, descubrió que estaba lleno de sueños y de ansias reprimidas de felicidad. Metió la foto de su hija en un cajón y fue entonces cuando su pecho desbordó de amor por ella.

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