A mi amada

     Un golpe seco en la nuca con el martillo acabó con la vida del artista. Su museo era demasiado prestigioso como para cargar con el escándalo de un plagio. La estatua de bronce que acababa de incorporar al repertorio traería multitudes entusiastas; el artista se había mostrado tan indignado por el hecho de haber sido plagiado literalmente cuando él le mostró las fotos de la obra para que opinara sobre su valor que no había podido convencerlo para que le vendiera la pieza original y había declarado su intención de denunciarle. 
     Al final, el valor de aquel hombre había acabado por ser, en cierto sentido, menor que el de una copia de una de sus obras. Ahora estaba muerto y había que deshacerse del cadáver. No era demasiado problema, el trastero del museo estaba lleno de cajones de madera, metería el cuerpo en uno de ellos, fijaría con clavos la tapadera y, en una carretilla, lo llevaría hasta la furgoneta. 
     Ya estaba el cadáver en su cajón y este cerrado cuando sonó el timbre. Eran unos transportistas, que venían a traer la nueva estatua. Él, que no tenía imaginación, les pidió que pusieran el cajón en la misma sala en que había estado trabajando con el cadáver. Ellos le preguntaron si lo ponían al lado del otro cajón y él respondió fríamente que sí. Firmó el recibo y se despidió de ellos.
     Cuando estuvo solo otra vez, dio unos golpeteos más a los clavos y, con la carretilla, llevó hasta su furgoneta el cajón. Se dirigió a las afueras y, desde un puente solitario, lo arrojó al río con la seguridad en su espíritu de que el mar le guardaría para siempre su secreto. Se sacudió el pantalón para desprenderse de unas virutas y montó en su coche otra vez dispuesto a tomarse en casa una cerveza para aliviarse del esfuerzo físico que había hecho y relajarse escuchando a Bach. Luego, cenaría y se acostaría porque el día siguiente sería agotador.
     En efecto, al día siguiente, estaba previsto que acudieran periodistas y celebridades a contemplar la nueva obra de arte. Cuando llegó al museo, ya estaba esperando una cuadrilla de periodistas y cámaras porque el museo despertaba enorme expectación pública. Él los condujo hasta la sala donde los transportistas habían dejado lo que traían el día anterior. Se aproximó al gran cajón de madera que había en un rincón de la estancia y, mientras lo abría con una palanca, les decía:
     -Lo que van ustedes a ver representa, en cierto modo, la expresión clara de la codicia insaciable del hombre moderno, que le convierte a él también en objeto y le separa de su identidad esencial. Me encanta ese tema y pienso escribir muy pronto un libro que lo trate.
     Y, en el momento en que acabó de decir esto, se terminó de abrir la tapadera y todos pudieron ver entonces, resplandeciendo a la luz de los flashes y los focos de las cámaras de televisión, el cadáver del artista, cuyo rostro mostraba unos ojos vacíos y una mueca cómica como si no fuera más que un juguete.

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