A mi amada

     Diego quería mucho a sus padres y, por eso, no era capaz de poner en duda que ellos también le querían a él. Cuando faltaba una caricia o calor en unas palabras o atención para sus problemas, él esquivaba el golpe cargándose de espíritu responsable y mostrándose en extremo formal como dándose por enterado de que había que ser humilde en la vida y no pedir muestras de cariño a cada momento. Su apariencia tomaba la forma del niño maduro y obediente que siempre estaba cediendo parte de su dignidad y su identidad personal en favor de las de los mayores. Jamás tenía un reproche que hacer a una persona mayor lo suficientemente respetable, siempre la miraba con educación y gran condescendencia. No se daba cuenta de que su pantomima de niño extremadamente educado era un reproche inconsciente, había una gran carga de desdén en ella hacia el trato distante y frío de sus padres, no era amado lo suficiente como para ser un niño como los otros, capaz de actuar desinhibidamente y con naturalidad, tenía que apartarse respetuosamente y conceder que no era lo suficientemente digno como para merecer una atención demasiado intensa de nadie, parecía querer decir a todos: "No os preocupéis de darme cariño, soy tan inteligente que no me hace falta". La verdad de su vida estaba secuestrada por el miedo, si reconocía que sus padres no le amaban lo suficiente, su vida quedaría vacía, no tendría nada a lo que asirse espiritualmente.
     Aquella mañana, en el patio de recreo, saboreaba su bocadillo de atún sintiendo, rodeado de la multitud de niños vociferantes y alegres, nostalgia de su madre, que había tenido la suficiente dosis de cariño aquel día como para prepararle su desayuno favorito. Se encontraba inquieto, los otros niños le daban miedo, no jugaba mucho con ellos, no creía merecer su afecto, creía que le eran hostiles, que lo despreciaban, que indefectiblemente le querían mal. No sabía defenderse moralmente, cualquier burla o manifestación de odio de ellos le deprimía y perturbaba porque, en su vida, no era compensado por una mirada lo suficientemente indulgente y un trato lo suficientemente cálido. Se acordaba de su madre con dolor, como si se la hubieran arrancado aquella mañana del alma. 
     Acabado su bocadillo, llegó al lugar en el que él estaba sentado otro niño que le dijo riendo alegremente:
     -Te has manchado el pantalón.
     Diego, completamente indignado, respondió:
     -¡Se lo voy a contar al director! ¡No tienes derecho a reírte de mí! ¡Soy el mejor de la clase! ¡El tonto lo serás tú!
     El otro niño cambió rápidamente de expresión facial para adoptar una circunspecta y de perplejidad; no entendía lo que le ocurría a Diego, él no había hecho nada para que se pusiera así.

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