por: Giselle E. Mena

Vive obsesionado con escucharlo todo: la calma en la gota de agua, el murmullo de las estatuas griegas en la plaza, las antenas de las hormigas comunicando la venida de la lluvia. Cree firmemente que las palabras tienen un sonido en particular, desde antes de nacer, mientras se fecundan detrás de los dedos o la lengua.  Ocurre que estamos muy ocupados para notarlo, muy pendientes a la música de fondo, a la discusión de la cena, a las noticias de las 6 palabreando los intestinos enredados del gobierno.

Solo un sonido se le ha escapado. Marcos, coexiste con el peso de no haber escuchado el sonido de la muerte cuando vino por su hija.  Acusa los ronquidos de su esposa, por no haberle permitido oír los hondos pasos de la sombra; ni la cuna temblando; ni los pulmones de Camila cantar como ruiseñor alegre; ni su riachuelo entre las venas.

El delito es del sueño profundo que lo sumergió en algún limbo. Ese sueño que te da solo después de ararle las nalgas a tu mujer y mientras te agitas, el sonido de la cuidad se acelera contigo y los grillos también copulan y escuchas a la noche abrir y cerrar las piernas y dentro de tantos sonidos, olvidas escuchar quien sería el amante.

Tal vez, la falla es por las 2 horas y 33 minutos extra que trabajo ese día. Con esa ganancia, compraría los materiales para hacerle una caja de música a Camila. La pintaría con estrellas y caracoles, como la caja de música que le robó a su hermana, cuando tenía 5 años. Solía  esconderse debajo de la cama a escuchar los relatos de la bailarina giratoria. Cuenta que abordó un barco en Génova, con miles de hermanas iguales a ella. Su gran amor es un collar de jade, ex-compañero en la vitrina donde fue a morar. Conmovido, agarró un marcador verde y le pintó un collar para luego ver a su madre arrojar la bailarina sonriente a la basura.

Una bailarina similar le haría a la caja de música para Camila. La caja es el mejor regalo que le podría dar. Llevaría los sonidos que nadie escucha, los secretos de cómo ríe el llanto, (por si alguna vez lo necesitaba); porque imagina a Camila ingenua, con el corazón roto ante el primer amor y con la cajita de música, se le levantaría el ánimo.

La culpa puede ser de tantas cosas; en particular, de todos los sonidos que invaden el silencio preciso cuando parte un latido.

Sin fuerzas para hacer la caja de música, consideró la idea de hacerle un ataúd de sonidos, pero la tristeza grita muy fuerte, como para concentrarse en sonidos amenos. Aparte, no está seguro si Camila escucha algo entre la tierra. No quiere dejarle de compañía el sonido del vacío tras vaciarse en lágrimas. Mientras enfoca nuevamente su vida, duerme poco. Invirtió en algunos micrófonos apuntando hacia la habitación matrimonial. No volverá a ocurrir. Si la muerte llega, la escucharía.

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Comentario por Giselle E. Mena el agosto 28, 2012 a las 7:24pm

Rolando Ambron Tolmo, Muchas gracias! saludos y un abrazo!

Comentario por Giselle E. Mena el agosto 28, 2012 a las 7:24pm

Manuel del Pinar, gracias. Me hace sonreir. Al mencionar lo del engranaje me ha recordado una frase de Huidrobo que cuenta precisamente que un libro debe ensablarse como un reloj y venderse como un salchichon, jeje.  Poco a poco, apunto para la construccion del relojh. Saludos y muchas gracias.

Comentario por Giselle E. Mena el agosto 28, 2012 a las 7:21pm

Larin_mp, el dolor mismo es poesia. Muchas gracias por tu comentario, saludos!

Comentario por Rolando Ambrón Tolmo el agosto 24, 2012 a las 2:29pm

Bienvenida. Lo hiciste con buen pie, al menos para mí. Un abrazo.

Comentario por Manuel del Pinar ( P.M Glez R,) el agosto 24, 2012 a las 7:18am

Disfruto un silencio más, uno más delante del que he consumido para devorar tus letras. Qué puedo decirte si estoy un rato después que pueden ser años, disfrutando de esta maravillosa pieza, de este engranaje de relojería que continúo escuchando con la misma atención con que se escuchan los sonidos que trascienden y se apartan de tanta mierdolina que nos acecha. Mis respetos y por ende, mi cariño a ese talento que no abunda tanto como solía pensar el gran Chaplin. Un abrazo y mis felicitaciones más sinceras.

Comentario por larin_mp el agosto 24, 2012 a las 3:32am

El dolor lo aula todo. Poetico  relato. Un beso

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