Cinco días en la capital de México, una ciudad donde descubrir la efervescencia de Iberoamérica en estos tiempos

Postales mexicanas de un turista armado de libros

El Zócalo, el centro de la vida en México DF

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Nos recibió el aguacero. El piloto de Iberia, que no dio explicaciones, abortó el aterrizaje cuando estábamos a punto de besarun DF tan infrarrealista como el que recorrían febrilmente los personajes de Roberto Bolaño en «Los detectives salvajes» y él mismo. Quizás porque parte de la pista era una balsa de agua. Desde el castillo de Chapultepec, custodiado por retenes que no se fían de nada ni de nadie, la ciudad es un espejismo después de la lluvia y antes de la lluvia. A México se va a reconocer que el narco no se comió todas las tortillas reales y metafóricas y que la gente sobrevive al gobierno con un talento innato para quienes se han conjurado para que aquí, donde nadie se avergüenza de idioma, hablen español más que en ningún otro lugar del mundo.

Los pasos perdidos. Llegó la escritora Elena Poniatowska por los largos e intrincados pasillos del castillo que es palacio y en el que el emperador Maximiliano levantó unos muros que querían durar, pero que como todos sueños humanos no duraron. Me lo cuenta el escritor nicaragüense Sergio Ramírez una mañana despejada en la capital de la ciudad laberíntica. Ha llovido y se ven los cerros que parecen encerrar la revolución congelada y descongelada.

Elena Poniatowska, que ya emprendió la década de los ochenta, habla con fervor del periodismo (ella relató como pocos la matanza de Tlatelolco) y de la literatura a un nutrido grupo de cronistas de Indias venidos de todas las latitudes de América, desde Santiago de Chile a Sao Paulo, desde Nueva York a Buenos Aires, desde Puerto Rico a Barranquilla, desde San Salvador a Madrid. Voces de niños que recorren los jardines del castillo con maestros que les enseñan la gloriosa historia de México se mezclan con las voces de los cronistas que dan cuenta de la realidad de ahora mismo.

Danzón junto a La ciudad de los libros.  Antigua fábrica de tabacos construida por los españoles a fines del siglo XVIII, fue prisión antes de experimentar una de las mejores metamorfosis que un edificio puede sufrir: la de acoger algunas de las más maravillosas bibliotecas atesoradas durante vidas de lectura y escritura por figuras eminentes de las letras mexicanas, como el eximio Carlos Monsiváis. En la plaza contigua, mientras la tarde suave del otoño del Distrito Federal va deshaciéndose, dos grupos de amigos del baile repiten los pasos bajo la mirada de un maestro amable.
El danzón hace que el tiempo vuele mucho más despacio, mientras tras los muros de la Biblioteca de México los hijos imaginarios de Monsiváis disfrutan de una ciudad de libros que hará de la capital federal de este país desmedido un lugar en el que perderse como hacían los detectives salvajes y todos los personajes que han sido y que serán.
El limpia y la lectora. Una pareja se abraza a un cañón de bronce que lleva años muerto celebrando un monumento del que solo leo la palabra Bravo tras los apasionados, mientras en un banco entre los grupos de danzantes a los que no les da la menor vergüenza que les vean un limpiabotas le saca brillo a los zapatos de una capitalina que fuma y se deja fotografiar.

A su lado, una lectora se aleja ensimismada entre las páginas de un librito que acaso contenga el mundo, la ciudad más transparente, las idas y venidas de Octavio Paz, los delirios de Arturo Belano y Ulises Lima (hijos bastardos de Roberto Bolaño) de raptar al vate, envolverlo en una manta y llevárselo en el maletero de un coche a quién sabe dónde. México DF encierra todas las virtudes y las elocuencias de un país que parece incapaz (¿como España?) de digerir tanta historia como atesora.

Día de los muertos. Las tartas tristes de una vieja confitería del Centro Histórico esperan bocas que los celebren. Está a un tiro de piedra del Zócalo, donde el Ejército y su banda hacen las delicias de quienes pasan la tarde del sábado merodeando, y sobre todo las de los que tienen su cuota de posibles y desde la terraza del hotel Majestic cenan (aquí dirán que comen) y divisan como pájaros la plaza de tantas celebraciones políticas y sociales, sede de hechos importantes en las diversas etapas de la historia de México, como repiten cansinamente las guías que hay que evitar a toda costa para poder perderse a conciencia.

Es también plaza de la Constitución, en homenaje a la de Cádiz en 1812, que nos quiso a todos, españoles de las dos orillas, libres y benéficos.

 Las tartas esperan en un escaparate pobremente iluminado a que vengan los celebrantes del glorioso día de difuntos, los que entre mezcalitos y canciones oscilan entre esta orilla y la otra, la de la vida que parece tal y la del más allá, confundidas desde Guanajuato a la frontera.

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Respuestas a esta discusión

Extraordinaria crónica, por la que te felicito sin reservas. Con una sencillez narrativa (tan difícil a veces) generas además con amenidad un cálido interés. Visión muy sensible sobre lo que  describes. Como mexicano ¡gracias! y reitero mi felicitación.  

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Sé que una actitud negativa, mantenida en el tiempo, daña tu autoestima hasta tal punto que puede dejarte sin recursos ni libertad para hacer y deshacer a tu antojo, para vivir tu vida, tomar tus propias decisiones, y ser feliz.

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